Le fleuve tricote dʼune berge à lʼautre,
un tissu dʼécume
troué dʼoiseaux qui sʼen vont quelque part.
Sur une berge, des bestioles vont et viennent, sʼentrecroisent,
tissent une étrange étoffe.
Des bestioles agitées qui se lient, comme pour donner souffle
à ce grand corps de dune.
Le ciel dessus lʼeau, tramé bleu-gris métropolitain,
voile un bruissement vert broussailles.
Odeur de la pluie en suspens.